Josmachine Punto Com

Todos hemos sido jóvenes alocados, púberes cándidos y/o giliputienses de la hormona. A esa edad nos vemos invadidos por certezas como que nuestros amigos nos entienden mejor y son más listos y leales que nuestros padres, que en revistas tipo Nuevo Vale, Superpop o Ragazza, que leíamos en secreto robadas de la mesilla de nuestras hermanas, se encuentran las claves apócrifas del sexo y las mujeres, que nuestra media naranja, una persona perfecta para nosotros que aúna todo lo que deseamos (además de estar más buena que el copón) pulula por ahí esperando a ser encontrada, seguramente en la Copy, en Disco Lemmon o en el Blue Pink Pub y que si no nos encontramos nunca será por culpa de ese portero cabrón al que le voy a restregar el DNI por la cara el día que cumpla 18 (¡Niñato tu padre!).

Ay, que tiempos… El caso es que al margen de la broma, la adolescencia es una etapa muy, pero que muy difícil ¿eh? Nos gusta pasar más tiempo con nuestros granos que con nuestros padres, podemos jurar con la misma determinación ante un amigo una amistad eterna o ante nuestra madre que no volveremos a bajar más la basura. Somos impulsivos, irracionales y egoístas y nuestros enamoramientos son patológicos.

¿Qué grado de sinceridad había en esos sentimientos de amor que éramos capaces de sentir? ¿Qué nos empujaba a buscar pareja, el sexo, el ego? ¿Y las calabazas? Cómo dolían ¿eh? Dolían más que un cero en mates, más que si tu amigo se compraba las zapatillas que tú querías, mucho más que cuando tus padres te obligaban a irte con ellos de viaje justo el fin de semana que el Chimo hacía una fiesta en su campo por que no estaban su padres. La extensión de nuestra existencia era bastante limitada, el instituto, casa y los fines de semana, pero nuestros problemas eran los más grandes del mundo y las calabazas eran lo peor.

Debo reconocer que yo no me llevé muchas, no sé si porque mi cobardía me impedía dar el paso a no ser que estuviese muy, muy seguro, o porque realmente era un tipo absolutamente arrebatador. La cuestión es que cuando ocurría era horrible, una punzada al orgullo imposible de sentir si te afeitas más de una vez por semana. Pero las peores calabazas no eran las que te explotaban en la cara con un NO cortante, no, la peores eran las que te mantenían en vilo, aquellas que eran como fantasmas de una pregunta no contestada. “Tengo que pensármelo”. Esta frase que en la vida adulta es un eufemismo en toda regla, en la adolescencia es un resquicio de esperanza, una posibilidad que nuestra mente se niega a diluir. Un “tengo que pensármelo” es la calabaza que nunca llega, una que te clava al lado del teléfono esperando una llamada, que te mantiene despierto en la cama soñando con un futuro que nunca existirá mientras la otra parte ya ha tomado la decisión. Un “tengo que pensármelo” es un acto de humillación y cobardía.

Amigos, les invito a que nos cuenten sus historias de dolor adolescente, de desengaños, de traiciones, de risa. Porque ahora nos reímos ¿no?

Siguiendo el comentario que hacía Miss Sinner en el post anterior sobre que si parezco un macarra o un señor respetable, me tomo la libertad (faltaría más, se trata de mí mismo ¿no?) de poner un par de fotos en plan “busque las diferencias”. Diré como curiosidad que las fotos pertenecen al mismo día, una de ellas con corbata, en el curro, y la otra un poco más tarde, después de una cena copiosa y con un delicioso mojito delante.

Y es que seguramente el trabajo nos hace actuar de determinada forma, al igual que otras situaciones de la vida a las que nos enfrentamos. No hay nada como estar feliz acompañados de los amigos echándonos unas risas. El único problema son las cámaras digitales, tan abundantes en estos días, que casi nos obligan a poner caras como las de la foto con el único ánimo de reírnos un rato, aunque sea de (con) nosotros mismos.

Me acompañan en la foto Juanma e Isra, antes de marchar a la tan lejana, para nosotros, Soria motivo y causa, entre otras cosas, de semejantes caras.

Ante todo decir que no voy meándome por los cajeros autómaticos. Evidentemente, de esta tira, lo que está basado en la realidad es la obsesión y el miedo que tiene la gente en los cajeros automáticos. Y no digo que no haya que tener cuidado, claro que sí, pero es que a veces me parece algo desproporcionado.

Hoy, por ejemplo, he entrado en un cajero a sacar dinero para hacer la compra y, a pesar de que el banco estaba abierto y lleno de gente, con los sistemas de seguridad a pleno rendimiento, el hombre que había delante de mi me ha echado una mirada por encima del hombro que, desde luego, si yo fuese un delincuente, habría pensado que ahí había mucha pasta. No sé, no es que me sienta ofendido ni nada de eso, pero es una de esas cosillas que te hace preguntarte en qué escala de macarrísmo estará tu aspecto.

Bien, como casi en todas las tiras de Jos este hecho también está basado en la realidad. Desde hace unos cuantos días Antiegos estaba dando algunos problemas de carga hasta que ayer, de repente, petó. Recibí un correo de Dreamhost en el que me decían que habían restringido mis permisos de acceso y que debía desinstalar ciertos plugins para arreglar el tema. La cuestión es que sin el acceso al blog y con mis limitadísimos conocimientos veo esto algo complicado.

Por suerte cuento con la ayuda del que cada día considero más amigo Miguel Ángel para echarme un cable con el asunto. No sé qué pasará con Antiegos y reconozco que tiemblo al pensar en que pudiese perderlo ya que este blog me ha dado muchas alegrías y sería una lástima que por mi ignorancia todo se fuese al traste. Esperemos que no sea así.

Actualización

Gracias a Miguel Ángel Antiegos ha vuelto a su ser y diría que mejorado. Muchas gracias Miguel Ángel, eres un amigo.

Esta tira está basada en algo que me está ocurriendo de verdad desde hace unas semanas. Recibo regularmente emails de alguien que no sé quien es. Mi correo está incluido en la lista de CC y tampoco conozco a ninguno de los demás correos. Me imagino que, en un momento dado, este chico se anotaría mi dirección por cualquiera sabe qué motivo y me ha incluido en el envío masivo.

La verdad es que me siento algo incómodo con sus emails ya que siento que estoy leyendo cosas de la vida de alguien que realmente no quiere contarme a mí y, aunque tampoco son nada del otro mundo, siento que invado la intimidad de alguien.

He pensado en escribirle para preguntarle quién es pero me da miedo que me saque de la lista de correo. Y es que a veces manda unas fotos tan estupendas…